"Almada Terra Coragem"

 Almada Terra Coragem

 

Vive em frente de Lisboa

Sobre o Tejo Debruçada

Terra de gente de proa

Linda Cidade de Almada

 

Há quem lhe chame Outra Banda

Por morar do lado esquerdo

Ser sentinela e varanda

De um povo que não tem medo

 

Foi terra valente

Por nós sempre amada

Foi grito, semente 

De gente acordada

 

Almada fabril

De ganga vestida

Almada de Abril

Nunca foi vencida

 

No tempo da tirania

A velha Vila de Almada

Lutou p'la democracia

Foi bandeira e foi vanguarda

 

Por isso a ti, ó Cidade

Quero prestar-te homenagem

Raiz, Força, Liberdade

Almada, Terra Coragem

 

[Poema de Orlando Laranjeiro, do livro que tem como título este poema, "Almada Terra Coragem"]

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

O Rio dos Poetas...

«O Poeta Gigante quando se chamava Alberto orgulhava-se do Rio da sua Aldeia, que é de facto único.

Nem me desagrada ver tantas barcas para cá e para lá. Talvez andem todos à procura da poesia que tu tens encontrado de tantos poetas...

Poesia que se encontra facilmente nas margens e no meio do Tejo...»

(Texto da Bela)

(Fotografia de Luís Eme - Ginjal)

O Rio mais Parecido com um Mar...

«Tu não sabes o que é morar numa terra sem um rio (largo ou estreito).

É por isso que não me importo de ficar aqui sentada, de olhos abertos, de olhos fechados, quase até ao fim do dia.

É como se estivesse a guardar dentro de mim todas estas tonalidades, entre o verde e o azul, deste rio, que é, de todos os que conheço, o mais parecido com um mar...»

(texto da Bela)

(Fotografia de Luís Eme - Ginjal)

O Tejo Azul do Sul...

«Há o Tejo, que a todos reflectem; tanto Tejo azul em plataforma de riscos a debruar Lisboa, o Tejo que “Recordações da Casa Amarela” (João César Monteiro) já libertara.

Zéfiro, não pertencendo ao grupo das encomendas horárias, retrata com amor todo o Sul (e Lisboa é Sul no seu soprar), mostrando aldeias, desperdícios industriais, a poesia abandonada do Seixal, uma estrada a encher-se com um camião de bandeiras já é arquitectura. Fica-nos uma terrível vontade de captar para sempre nos olhos cheios aquele enamoramento; que sabemos guardado numa cadência histórica.»

 

                                      [Manuel Graça Dias, “Público”, 16 de Setembro de 1994]

Lisboa, Lisboa, Lisboa...

 

«Nasci em Lisboa, cresci em Lisboa e provavelmente morrerei em Lisboa. Às vezes, quando estou fora, dou por mim a ter saudades da cidade, da sua luz, das suas sombras, do seu Tejo.» 

 

       [Maria Filomena Mónica, “Vida (O Independente)”, 15 Dec 95]

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

"O Sol da Primavera Ilumina o Tejo"

«No banco de jardim onde se costuma sentar, o Sol da Primavera ilumina o Tejo em frente, como quadro sobrevivente dos fados e dos poetas que inspirou, do povo que nele se lavou e sobre ele cantou, durante séculos. Amália surge na conversa, pela primeira vez ao longo do dia, assim como as memórias que o rio presenciou desde sempre, algumas boas, outras nem tanto.»

Este texto, talvez demasiado adjectivado, é de Pedro Cativelos, de um pedaço de uma entrevista/perfil feita a Camané e publicada na "Pública", a 20 de Abril de 2008. 

Tem Tejo, tem gente e tem fado...

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

(Já não é impossível...)

«Sendo impossível lançar sobre as águas uma ponte, em razão da extrema largura do Tejo, encarregam-se da travessia os vapores do sr. Burnay, que, em poucos minutos, nos depõem na Outra Banda.»

[Alberto Pimentel, in "Fotografias de Lisboa]

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

(Estar Diante do Tejo...)

«Estava finalmente diante do Tejo.

Não é preciso espraiar por muito tempo o olhar na vastidão majestosa das suas águas para saudar entusiasticamente o primeiro rio de Portugal. Os arvoredos da Outra Banda esbatem-se naquela grande distância como no fundo de um quadro. O céu de Lisboa é de tal modo lúcido, que permite à corrente o azulejar-se com igual beleza.»

[Alberto Pimentel, in "Fotografias de Lisboa"]

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

Diálogos quase Surdos...

«Isto é mar não é?»

(Não, não é, é apenas o Tejo...)

«Mas tem ondas!»

(Um dia vais perceber que o vento faz grandes ondas...)

«E é tão largo. Os rios não são assim, como os mares...»

(E a criança continuou, por ali, no interior do cacilheiro cheio de perguntas e  de dúvidas, ao mesmo tempo que várias pessoas tentavam levar o Tejo para casa, dentro do seu telemóvel, nas janelas do Cacilheiro)

(Fotografia de Luís Eme - Cacilheiro)

"O Tejo Corre no Tejo"

Tu que passas por mim tão indiferente,

no teu correr vazio de sentido,

memória que sobes lentamente,

do mar para a nascente,

és o curso do tempo já vivido.

Não, Tejo,

não és tu que em mim te vês,

- sou eu que em ti me vejo!

Por isso à tua beira de demora

aquele que a saudade ainda trespassa,

repetindo a lição, que não decora,

de ser, aqui e agora,

só um homem a olhar para o que passa.

Não, Tejo,

não és tu que em mim te vês,

- sou eu que em ti me vejo!

[...]

[Alexandre O'Neill, in "Feira Cabisbaixa"]

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

"... como que lisboandando"

[...]

E à medida que se despe

a seus pés

em cada gesto a veste

de afectos, fetos

de uma nova raiz...

E em cada cicatriz

lá onde a vida magoa

o Tejo beija Lisboa

num namoro que merece.

E esta Lisboa que agradece...

[Fernando Machado Antunes in "...como que lisboandando"]

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

"Lisboa (1)"

Lisboa (1)

por trás dos muros da cidade

no seu coração profundo de alicerces

de argilas e de sísmicos arroios - cresce um voz

que sobe e fende a brandura das casas

da escrita dos inumeráveis povos quase

nada resta - deitas-te exausto na lâmina da lua

sem saberes que o tejo te corrói e te suprime

de todas as idades da europa

mais além - para os lados do corpo - permanece

a tosse dos cacilheiros os olhos revirados

dos mendigos - o tecto onde um navio

nos separa de um vácuo alimentado a soro

plátanos brancos recortam-se luminescentes no olhar

de quem nos olha contra um céu desesperado - jardim

de íris açucenas palmeiras cobertas de rocio e

a ponte que nos leva aos campos do sul - lisboa

lugar derradeiro do riso

que já não te pode salvar do cemitério dos prazeres

e morres

carregado de tristezas e de mistérios - morres

algures

sentado numa praceta de bairro - o olhar fixo

no inferno marítimo das aves

[Al Berto in "Horto de Incêndio]

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)