Queria embarcar num cacilheiro e navegar..."

«Olhou a janela do quarto da residencial, descobriu uma rua pouco movimentada que o confundia. Ao longe esperava-o um quadro diferente, o Tejo das horas boas e das horas más.

Voltava a sentir um desejo avassalador de percorrer as ruas de Lisboa e olhar ninfas que prometiam coisas que nunca cumpriam. Parar em esplanadas carregadas de inúteis que apenas sabiam contar anedotas com barbas e conversar sobre o tempo. Queria embarcar num cacilheiro e navegar no rio grande que transformava a capital numa ilha.»

[Luís Alves Milheiro, in "Bilhete para a Violência"]

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

"Fragatas"

  

Eram casinhas ponteagudas

movidas pela associação do vento com os panos.

Deslizavam formando pequenos relevos alvos

que se desdobravam nas águas azuis, ainda límpidas.

Havia alegria nos que habitavam as embarcações, 

alegria que se transmitia à passagem coalhada

de gémeas de muitas cores.

Só as velas eram brancas.

- Mas as gaivotas também!

E os vôos altaneiros, com piares de entendimentos

eram a vocação de sentinelas felizes

que sentiam a plenitude poética deste Tejo.

[Fernando Barão, "In Margem Sul"]

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

Nota: Porque hoje é dia de homenagear este Amigo, recordo aqui um dos seus poemas com Tejo, barcas e gaivotas...

"Ficou ainda a música no ar..."

«Havia um contraste muito forte entre a tua imagem e o azul do rio bastante largo para parecer um mar. Digamos que não era bem o teu corpo que me afligia mas sim tu que estavas nele e eu não conhecia. Veio um cego de acordeão cheio de sol e houve música também entremeada à luz. Um criado expulsou-o mas ficou ainda a música no ar, e toda a gente, pareceu-me, ficou contente com a música que não ouviu mas se espalhou na esplanada, agora sem a cegueira triste do homem que a fez existir. E eu sorri porque tu paraste depois de algumas garfadas e ficaste a olhar o invisível.»

[Vergílio Ferreira, in "Em Nome da Terra"]

(Fotografia de Luís Eme - Almada)

"Écloga"

 

Écloga

Pastora, grácil, vieste,

sempre caminho do Sul...

E rosa brava, trouxeste,

nos cabelos, um agreste

céu azul...

Tu me encontraste, pastora,

velado, sem nenhum céu.

Mas agora um céu me doura

a vida que, muito embora,

se perdeu...

Era nas margens do Tejo...

(Nem noutras margens seria).

Sobre nós dois, o adejo

das gaivotas, num desejo

de alegria...

E não mudou o cenário

para pastor e pastora.

Mas o Fado, sempre vário, 

muda a história do cenário,

de hora a hora...

[...]

E condenaram-me a tanto:

viver, viver... e sem ti!

Vivendo sem no entanto

me ausentar daquele encanto

que perdi...

O Tejo, verde e correcto,

como no tempo passado...

Eu, porém, mais inquieto,

e, por este mal secreto,

- tão mudado!

[David Mourão-Ferreira, in "A Secreta Viagem"]

(Fotografia de Luís Eme - Trafaria)

"Poema da Memória"

Poema da Memória
 
Havia no meu tempo um rio chamado Tejo
que se estendia ao Sol na linha do horizonte.
Ia de ponta a ponta, e aos seus olhos parecia
exactamente um espelho
porque, do que sabia,
só um espelho com isso se parecia.
 
De joelhos no banco, o busto inteiriçado,
só tinha olhos para o rio distante,
os olhos do animal embalsamado
mas vivo
na vítrea fixidez dos olhos penetrantes.
 
Diria o rio que havia no seu tempo
um recorte quadrado, ao longe, na linha do horizonte,
onde dois grandes olhos,
grandes e ávidos, fixos e pasmados,
o fitavam sem tréguas nem cansaço.
Eram dois olhos grandes,
olhos de bicho atento
que espera apenas por amor de esperar.
 
E por que não galgar sobre os telhados,
os telhados vermelhos
das casas baixas com varandas verdes
e nas varandas verdes, sardinheiras?
Ai se fosse o da história que voava
com asas grandes, grandes, flutuantes,
e poisava onde bem lhe apetecia,
e espreitava pelos vidros das janelas
das casas baixas com varandas verdes!
Ai que bom seria!
Espreitar não, que é feio,
mas ir até ao longe e tocar nele,
e nele ver os seus olhos repetidos,
grandes e húmidos, vorazes e inocentes.
Como seria bom!
 
Descaem-se-me as pálpebras e, com isso,
(tão simples isso)
não há olhos, nem rio, nem varandas, nem nada.
 
[António Gedeão in Poemas Póstumos]

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

"Tejo"

 

Tejo

É um lento e majestoso

Caudal de claridade

Que corre no teu leito,

Rio perfeito

Como o dia a passar,

Largo, sereno, aberto. 

Logo à partida, certo

De chegar...

[Miguel Torga, in "Diário XI"]

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

"É Quase Natal"

É quase Natal

É quase Natal

e ali vai o pescador,

o velho do bigode 

e da camisa de flanela

com quadrados verdes.

Não sei o que é que ele vê

e encontra no Tejo.

Não acredito que queira

pescar um peixe

para a consoada.

Talvez queira apenas

estar só e abraçar

os seus fantasmas queridos

sem qualquer objecção.

É quase Natal

e ali vai o pescador,

com a cana ao ombro

como se fosse um dia

igual aos outros.

João Almeida

(Fotografia de Luís Eme - Ginjal)

"Não me fales do Natal"

Não me fales do Natal

Não me fales do Natal.

Não é coisa que recorde

com alegria e saudade.

Pode parecer-te mal

mas falta-lhe verdade.

A verdade que encontramos

nas coisas simples da vida.

O mundo não é só um dia

quando amamos, amamos,

não se trata de uma fantasia.

Se olhares para  o rio

este Tejo de beleza única

 que diz sempre presente,

esqueces o falso e o vazio

 que cada um sente

É por isso que te peço,

e que não te pareça mal

fala-me de outras coisas

boas que nunca esqueço,

mas não me fales do Natal.

Zé Gê Éfe

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)

"Menina dos Olhos de Água"

Menina dos Olhos de Água

Menina, em teu peito sinto o Tejo
e vontades marinheiras de aproar.
Menina, em teus lábios sinto fontes
de água doce que corre sem parar.

Menina, em teus olhos vejo espelhos
e em teus cabelos nuvens de encantar
e em teu corpo inteiro sinto o feno
rijo e tenro que nem sei explicar.

Se houver alguém que não goste
não gaste - deixe ficar
que eu só por mim quero-te tanto
que não vai haver menina p'ra sobrar.

Aprendi nos "esteiros" com Soeiro

aprendi na "Fanga" com Redol.
Tenho um rio grande o mundo inteiro
e sinto o mundo inteiro no teu colo.

Aprendi a amar a madrugada
que desponta em mim quando sorris.
És um rio cheio de água levada
e dás rumo à fragata que escolhi.

Se houver alguém que não goste
não gaste - deixe ficar ...
que eu só por mim quero-te tanto
que não vai haver menina p'ra sobrar.


[Pedro Barroso, in álbum "Cantos da Borda d'água"]

(Fotografia de Luís Eme - Almada)

Conversa Com Fernando Pessoa no Martinho

 

Conversa Com Fernando Pessoa no Martinho
 
 
A casa continua como quando aqui paravas.
Talvez sejam os mesmos que agora a povoam
destas conversas sonolentas e cruzadas.
Ali ao longe o rio persiste em navegar
e só as águas envelheceram. O resto é
a cidade quer dizer o nevoeiro
que quando desembarcaste. Fala-se na esperança
e acredita-se no medo. O resto é a cidade
que cantaste e te desconheceu
e ainda desconhece os que procuram
o violino de palavras que criaste.
 
 
Manuel Alberto Valente

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

"Às vezes, ao fim da tarde..."

[...] «Às vezes, ao fim da tarde, descíamos a Avenida, depois a Baixa, íamos até ao rio. Nos dias de sol havia sempre junto da amurada crianças que olhavam deslumbradas para os barcos ou que corriam alegremente atrás das pombas.» [...]

[Maria Judite de Carvalho, in "tanta gente Mariana..."]

(Fotografia de Luís Eme - Lisboa)

"Cais de Lisboa"

                                 

                              Cais de Lisboa

Colunas de séculos passados

Onde o tempo não perdoa

São dois mastros apontados

Ao céu da Nossa Lisboa

Foste cais da realeza

Admirado, ainda és

Até a coroa inglesa

Ancorou a vossos pés

Nesses tempos da lonjura

Caravelas a partir

Homens bravos à procura

Dum mundo por descobrir

Gaivotas em movimento

No cais de tanta saudade

São como notas ao vento

Chilreando Liberdade

A nossa ponte imponente

De Abril só há gemidos

Mas o Tejo comovente

Amena os cravos esquecidos

Onde estão os cacilheiros

Que a câmara não captou?

Mais os velhos marinheiros

Que o pai Tejo adoptou?

Estas águas que nos levam

E nos corta a respiração

É o rio onde navegam

As mágoas que vão pró mar.

Luís Alves

(Fotografia de Luís Eme - Tejo)